正文内容
。、从骨头缝里渗出来的闷热。，死后的世界不该有知觉，更不该有这种令人烦躁的实感。她挣扎着，像溺水者浮出水面般，猛地睁开了眼。。她下意识地眯起眼，涣散的视线好一会儿才勉强聚焦。头顶是刷着半截绿漆的天花板，吊着一盏积灰的旧风扇，慢悠悠地转着，搅动一室燥热的空气。……哪儿？，前一刻是额头上冰冷的洞和血液流失的虚无，下一刻却被塞入了完全陌生的熟悉感。她茫然地转动脖颈，打量着房间。老式的木架子床，印着褪色***的床单，掉漆的书桌，墙上贴着几张泛黄的**贴画……，比死亡更甚的寒意，猝然窜上她的脊背。，放在眼前。
那是一双孩子的手。小小的，肉乎乎的，手背上还有几个可爱的窝窝。指甲修剪得圆润干净。
不是她记忆中那双瘦骨嶙峋、指节粗大、布满细碎伤痕的手。
“不……”一个气音从她喉咙里挤出来，带着她自已都陌生的、奶气的颤抖。
她几乎是滚下床的——因为床对她现在这副身体来说，太高了。双脚踩在冰凉的水泥地上，那股凉意让她打了个哆嗦。她跌跌撞撞地跑出卧室，穿过小小的客厅。
所有的摆设都在印证那个可怕的猜想。老旧的木质沙发，罩着钩花沙发巾；十四寸的球面电视机；墙上挂着的塑料挂钟，滴答作响；还有门边那个印着“蓉城搪瓷厂”字样的红色***脸盆架。
这是她的家。是她童年记忆里，在蓉城那个老旧厂区宿舍的家。
为什么？为什么回来了？
她冲到衣柜前，那面嵌在柜门上的长镜子里，映出一个小小的身影。大约三岁的模样，穿着洗得发黄的小背心和短裤。皮肤很白，是那种久不见阳光的苍白，脸上带着未褪的婴儿肥，眼睛很大，却空洞洞地盛满了不属于这个年纪的惊惶和绝望。
她死死盯着镜子里那个小小的“自已”，仿佛在看一个诡异的陌生人。
视线移到旁边的挂历上。红色的数字刺入眼帘：2007年6月25日，星期二。
2007年……她三岁。父母离婚后的第二年。父亲林建国开始被所谓“朋友”拉下水，沉迷**的开端。爷爷林德忠身体还硬朗，但已经开始为这个不争气的儿子偷偷攒钱，准备填补那个未来将越来越大的窟窿。
所有的记忆，非但没有因为重生而模糊，反而清晰得可怕。每一个细节，每一次疼痛，每一句诅咒，每一张死在她面前或死在她手中的脸……都像用烧红的烙铁，狠狠地烫刻在她的灵魂上，随着这次重生，一并带了回来。
为什么要重生？
为什么记忆要这么清楚？
一股巨大的、几乎要将她灵魂碾碎的疲惫和绝望，毫无征兆地席卷而来。这不是身体上的累，而是一种从骨髓深处弥漫开的无力感，像厚重的、湿透的棉被，一层层裹上来，压得她喘不过气，直不起腰。胸口发闷，心脏却在空洞地、迟缓地跳动，每一下都带着沉甸甸的钝痛。
抑郁症。即使换了一具幼小的躯壳，那种如影随形的疾病感受，依然牢牢地钉在她的灵魂里。前世无数次想要结束一切的念头，此刻疯狂地滋长。活着太累了，重新经历一遍已知的悲惨，看着所有爱她的人再次走向注定的悲剧，而她明知一切却可能无力改变……这比死亡本身更令人绝望。
她看向客厅的桌子。果盘旁边，放着一把不锈钢水果刀，刀刃在窗外透进来的天光下，反射出一小片冰凉的光斑。
也看了看旁边的老式座机电话。
父亲很爱她。即使他后来烂赌、酗酒、暴躁，但在她模糊的童年记忆里，也曾有过被他高高举起的欢笑时刻。那份爱或许笨拙，或许最终被生活磨蚀得面目全非，但它确实存在过。
一个极其微弱，却又异常清晰的念头，像黑暗中擦亮的火柴，短暂地亮了一下。
她走到电话旁，踮起脚，勉强够到了听筒。手指按在冰凉的按键上，出奇地稳定。
“嘟——嘟——”
“**，这里是110报警服务台。”一个柔和的女声传来。
**明深吸一口气，用这具身体所能发出的、最稚嫩天真的嗓音，尽量清晰地说：“**叔叔，我看到有人聚在一起，**！”
对面的女警似乎愣了一下，声音放得更缓：“小妹妹，你看到什么了？在哪里呀？”语气里带着哄孩子的意味。
**明顿了顿，模仿着孩童那种学舌般的口吻：“电视上面说的，**不好！我记的，要打电话给**叔叔！”
女警似乎被逗笑了，但职业敏感让她追问：“那小妹妹，你告诉阿姨，你在哪里看到有人**的呀？”
“花坊北街19号那边，”**明报出了一个准确的地名，那是父亲林建国这个时期常去的窝点，“有好多人，吵吵的。”
女警的声音立刻严肃了些：“好的，小妹妹，谢谢你告诉**叔叔。我们马上派人去看看。你是个勇敢的好孩子，现在乖乖回家，注意安全，好吗？”
“嗯！”**明用尽全力，发出一个乖巧的鼻音，然后挂断了电话。
放下听筒，那点支撑着她的力气似乎也随之流走了。疲惫感变本加厉地涌来。
她走回桌边，找到一张纸和一支铅笔。手很小，握笔有些吃力。她一笔一划，写得很慢，但很工整：
爸爸，我讨厌你去**。
落款没有名字，只有一个歪歪扭扭的、属于三岁孩子的笔迹：明明。
她把纸条放在桌子最显眼的位置，用果盘轻轻压住一角。
然后，她拿起了那把水果刀。
刀柄很凉。她坐在地上，背靠着桌腿，伸出左手腕。皮肤很薄，下面淡青色的血管隐约可见。她看着那血管，眼神平静得可怕，仿佛不是在审视自已的身体，而是在打量一件与已无关的物品。
没有犹豫，也没有恐惧。只有一片深不见底的、疲倦的虚无。
刀刃压上皮肤，轻轻一划。
刺痛传来，但很快被一种奇异的麻木感取代。一道红线迅速浮现，然后，殷红的血珠渗了出来，汇聚成流，顺着苍白纤细的手腕蜿蜒而下，滴落在水泥地上，绽开一小朵、一小朵暗红的花。
疼，但更多的是解脱。
意识开始模糊，像浸了水的墨迹，一点点晕开，变淡。视线里的家具、光线，都开始摇晃、旋转。耳边只剩下自已越来越缓慢、越来越沉重的心跳声，和血液滴落的、几乎微不可闻的“嗒…嗒…”声。
爷爷……对不起，还是用了这么任性的方式。
但是……这次，不用再为我爸爸欠的债，拼命攒钱了吧？
不用……拖着病不去看，最后……
真好……
黑暗温柔地合拢过来，吞没了最后一点光，也吞没了那具蜷缩在桌边、仿佛只是睡着了的小小身躯。地板上，那摊暗红色的痕迹，在午后的寂静里，无声地蔓延。
只留下桌上那张字条，和一个刚刚拨出的、或许能改变一点轨迹的报警电话。
那是一双孩子的手。小小的，肉乎乎的，手背上还有几个可爱的窝窝。指甲修剪得圆润干净。
不是她记忆中那双瘦骨嶙峋、指节粗大、布满细碎伤痕的手。
“不……”一个气音从她喉咙里挤出来，带着她自已都陌生的、奶气的颤抖。
她几乎是滚下床的——因为床对她现在这副身体来说，太高了。双脚踩在冰凉的水泥地上，那股凉意让她打了个哆嗦。她跌跌撞撞地跑出卧室，穿过小小的客厅。
所有的摆设都在印证那个可怕的猜想。老旧的木质沙发，罩着钩花沙发巾；十四寸的球面电视机；墙上挂着的塑料挂钟，滴答作响；还有门边那个印着“蓉城搪瓷厂”字样的红色***脸盆架。
这是她的家。是她童年记忆里，在蓉城那个老旧厂区宿舍的家。
为什么？为什么回来了？
她冲到衣柜前，那面嵌在柜门上的长镜子里，映出一个小小的身影。大约三岁的模样，穿着洗得发黄的小背心和短裤。皮肤很白，是那种久不见阳光的苍白，脸上带着未褪的婴儿肥，眼睛很大，却空洞洞地盛满了不属于这个年纪的惊惶和绝望。
她死死盯着镜子里那个小小的“自已”，仿佛在看一个诡异的陌生人。
视线移到旁边的挂历上。红色的数字刺入眼帘：2007年6月25日，星期二。
2007年……她三岁。父母离婚后的第二年。父亲林建国开始被所谓“朋友”拉下水，沉迷**的开端。爷爷林德忠身体还硬朗，但已经开始为这个不争气的儿子偷偷攒钱，准备填补那个未来将越来越大的窟窿。
所有的记忆，非但没有因为重生而模糊，反而清晰得可怕。每一个细节，每一次疼痛，每一句诅咒，每一张死在她面前或死在她手中的脸……都像用烧红的烙铁，狠狠地烫刻在她的灵魂上，随着这次重生，一并带了回来。
为什么要重生？
为什么记忆要这么清楚？
一股巨大的、几乎要将她灵魂碾碎的疲惫和绝望，毫无征兆地席卷而来。这不是身体上的累，而是一种从骨髓深处弥漫开的无力感，像厚重的、湿透的棉被，一层层裹上来，压得她喘不过气，直不起腰。胸口发闷，心脏却在空洞地、迟缓地跳动，每一下都带着沉甸甸的钝痛。
抑郁症。即使换了一具幼小的躯壳，那种如影随形的疾病感受，依然牢牢地钉在她的灵魂里。前世无数次想要结束一切的念头，此刻疯狂地滋长。活着太累了，重新经历一遍已知的悲惨，看着所有爱她的人再次走向注定的悲剧，而她明知一切却可能无力改变……这比死亡本身更令人绝望。
她看向客厅的桌子。果盘旁边，放着一把不锈钢水果刀，刀刃在窗外透进来的天光下，反射出一小片冰凉的光斑。
也看了看旁边的老式座机电话。
父亲很爱她。即使他后来烂赌、酗酒、暴躁，但在她模糊的童年记忆里，也曾有过被他高高举起的欢笑时刻。那份爱或许笨拙，或许最终被生活磨蚀得面目全非，但它确实存在过。
一个极其微弱，却又异常清晰的念头，像黑暗中擦亮的火柴，短暂地亮了一下。
她走到电话旁，踮起脚，勉强够到了听筒。手指按在冰凉的按键上，出奇地稳定。
“嘟——嘟——”
“**，这里是110报警服务台。”一个柔和的女声传来。
**明深吸一口气，用这具身体所能发出的、最稚嫩天真的嗓音，尽量清晰地说：“**叔叔，我看到有人聚在一起，**！”
对面的女警似乎愣了一下，声音放得更缓：“小妹妹，你看到什么了？在哪里呀？”语气里带着哄孩子的意味。
**明顿了顿，模仿着孩童那种学舌般的口吻：“电视上面说的，**不好！我记的，要打电话给**叔叔！”
女警似乎被逗笑了，但职业敏感让她追问：“那小妹妹，你告诉阿姨，你在哪里看到有人**的呀？”
“花坊北街19号那边，”**明报出了一个准确的地名，那是父亲林建国这个时期常去的窝点，“有好多人，吵吵的。”
女警的声音立刻严肃了些：“好的，小妹妹，谢谢你告诉**叔叔。我们马上派人去看看。你是个勇敢的好孩子，现在乖乖回家，注意安全，好吗？”
“嗯！”**明用尽全力，发出一个乖巧的鼻音，然后挂断了电话。
放下听筒，那点支撑着她的力气似乎也随之流走了。疲惫感变本加厉地涌来。
她走回桌边，找到一张纸和一支铅笔。手很小，握笔有些吃力。她一笔一划，写得很慢，但很工整：
爸爸，我讨厌你去**。
落款没有名字，只有一个歪歪扭扭的、属于三岁孩子的笔迹：明明。
她把纸条放在桌子最显眼的位置，用果盘轻轻压住一角。
然后，她拿起了那把水果刀。
刀柄很凉。她坐在地上，背靠着桌腿，伸出左手腕。皮肤很薄，下面淡青色的血管隐约可见。她看着那血管，眼神平静得可怕，仿佛不是在审视自已的身体，而是在打量一件与已无关的物品。
没有犹豫，也没有恐惧。只有一片深不见底的、疲倦的虚无。
刀刃压上皮肤，轻轻一划。
刺痛传来，但很快被一种奇异的麻木感取代。一道红线迅速浮现，然后，殷红的血珠渗了出来，汇聚成流，顺着苍白纤细的手腕蜿蜒而下，滴落在水泥地上，绽开一小朵、一小朵暗红的花。
疼，但更多的是解脱。
意识开始模糊，像浸了水的墨迹，一点点晕开，变淡。视线里的家具、光线，都开始摇晃、旋转。耳边只剩下自已越来越缓慢、越来越沉重的心跳声，和血液滴落的、几乎微不可闻的“嗒…嗒…”声。
爷爷……对不起，还是用了这么任性的方式。
但是……这次，不用再为我爸爸欠的债，拼命攒钱了吧？
不用……拖着病不去看，最后……
真好……
黑暗温柔地合拢过来，吞没了最后一点光，也吞没了那具蜷缩在桌边、仿佛只是睡着了的小小身躯。地板上，那摊暗红色的痕迹，在午后的寂静里，无声地蔓延。
只留下桌上那张字条，和一个刚刚拨出的、或许能改变一点轨迹的报警电话。
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